| JOHNNY B. BAD | |
| comme le roc rouillé des abysses de Lautréamont un Shakesfear qui bat de l’aile au-dessus des cimetières marins le métier de poète est dangereux toujours sur le shift de nuit magané à temps double les bourreaux de l’inspiration veulent me faire parler grand visionnaire de la plume je serais sensé tout connaître jusqu’aux vents de l’an 10 000 la langue à deux tranchants chaque ligne cache des mines ça me crinque et ça ressort quand la lucidité est crampée dans le froc on est loin de la crotte au cul de l’insécu réciproque des petites gens et gros bonnets hey débarquez de mon nuage quand je bosse à suer sur l’ôde aux veilles de lendemain because dans mes vers le message est dans la bouteille au lieu d’un Pape au gaz de Vatican City vaut mieux un bon vieux Junkeith ah tous les Rimbaudelaire VanGauguin tu t’en souviens Straram même 20 000 draughts sous les tables? attends-moi j’arrive parce qu’ici c’est plate à mort |